Espacio abierto a la Literatura.

[Yolacat]

La poesia tambien es ironia y humor .....



INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia ( con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
-sin interés alguno-
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿Adónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.

Angel Gonzalez

[Cheri]

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

[shannen]

Sigo con Manuel Machado.....
Anoche cuando dormía

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

[kunny13]

De Jorge Bucay:

EL BUSCADOR

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador
Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra.
Tampoco esa alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente para quien su vida es una búsqueda.
Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción … "Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días". Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla decía "Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas". El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
No ningún familiar

dijo el buscador

¿Qué pasa con este pueblo?,
¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad?
¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de chicos?.
El anciano sonrió y dijo:
Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fue lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿ Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.

[kunny13]

De Jorge Bucay

QUIERO

Quiero que me oigas, sin juzgarme.
Quiero que opines, sin aconsejarme.
Quiero que confíes en mi, sin exigirme.
Quiero que me ayudes, sin intentar decidir por mi
Quiero que me cuides, sin anularme.
Quiero que me mires, sin proyectar tus cosas en mi.
Quiero que me abraces, sin asfixiarme.
Quiero que me animes, sin empujarme.
Quiero que me sostengas, sin hacerte cargo de mi.
Quiero que me protejas, sin mentiras.
Quiero que te acerques, sin invadirme.
Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgusten,
que las aceptes y no pretendas cambiarlas.
Quiero que sepas, que entonces,
………………..entonces puedes contar conmigo.

Sin condiciones.





CODICIA

Cavando, para montar un cerco que separara mi terreno de el de mi vecino, me encontré enterrado en mi jardín, un viejo cofre lleno de monedas de oro.
A mi no me interesó por la riqueza, me interesó por lo extraño del hallazgo, nunca he sido ambicioso y no me importan demasiado los bienes materiales, pero igual desenterré el cofre.
Saqué las monedas y las lustré. Estaban tan sucias las pobres...
Mientras las apilaba sobre mi mesa prolijamente, las fui contando...
Constituían en sí mismas una verdadera fortuna. Solo por pasar el tiempo, empecé a imaginar todas las cosas que se podrían comprar con ellas.
Pensaba en lo loco que se pondría un codicioso que se topara con semejante tesoro. Por suerte, por suerte...no era mi caso...
Hoy vino un señor a reclamar las monedas, era mi vecino. Pretendía sostener en un miserable que las monedas las había enterrado su abuelo, y que por lo tanto le pertenecían a él.
Me dio tanto fastidio que lo maté...
Si no lo hubiera visto tan desesperado por tenerlas, se las hubiera dado, porque si hay algo que a mí no me importa son las cosas que se compran con dinero, eso sí, no soporto la gente codiciosa...

[Elora]

Hola, si me lo permitíis, yo también quiero añadir unos versos, hago eco de un clásico, uno de esos que seguro que todos conocéis y que habréis oído alguna vez, espero que os guste:

Don Juan Tenorio. José Zorrilla
Primera parte, acto cuarto, escena tercera.
...
DON JUAN …
¡Cálmate, pues, vida mía!
Reposa aquí; y un momento
olvida de tu convento
la triste cárcel sombría,
¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando el día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador,
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor;
y ese encendido calor
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí, bellísima Inés,
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos,
como lo haces, amor es;
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.



DOÑA INES Callad, por Dios, ¡oh, don Juan!,
que no podré resistir
mucho tiempo sin morir
tan nunca sentido afán.
¡Ah! Callad por compasión,
que oyéndoos me parece
que mi cerebro enloquece
y se arde mi corazón.
¡Ah! Me habéis dado a beber
un filtro infernal sin duda,
que a rendiros os ayuda
la virtud de la mujer.
Tal vez poseéis, don Juan,
un misterioso amuleto
que a vos me atrae en secreto
como irresistible imán.
Tal vez Satán puso en vos
su vista fascinadora,
su palabra seductora
y el amor que negó a Dios.
¿Y que he de hacer, ¡ay de mí!,
sino caer en vuestros brazos,
si el corazón en pedazos
me vais robando de aquí?
No, don Juan, en poder mío
resistirte no está ya;
yo voy a ti como va
sorbido al mar ese río.
Tu presencia me enajena,
tus palabras me alucinan,
y tus ojos me fascinan,
y tu aliento me envenena.
¡Don Juan!, ¡don Juan!, yo lo imploro
de tu hidalga compasión:
o arráncame el corazón,
o ámame, porque te adoro.
...



Un saludo

[lolotb]

Os dejo un poema que pone los pelos de punta a cualquier extremeño. Es de José María Gabriel y Galán y esta escrito en Castúo que es el dialecto (Por desgracia practicamente perdido) que se hablaba en extremadura. Que lo disfruteis.

EL EMBARGO

Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...

Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!

¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está gediendo!

Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...

¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...

¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s'ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una nochi muerto!

¡Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!
Lleváisoslo todu,
todu, menus eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...


José María Gabriel y Galán

[CapitanHaddock]

De Mario Benedetti que nos ha dejado hace poco y no os perdais "La Tregua"
Táctica y Estrategia

Mi táctica es mirarte
Aprender como sos
Quererte como sos
Mi táctica es hablarte
Y escucharte
Construir con palabras
Un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme con vos

mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé como ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

[CapitanHaddock]

Canciones de Nacha Guevara de Mario Benedetti.
http://www.taringa.net/posts/musica/170 ... evara.html.
Buscar y bajaros una peli que se llama "El lado oscuro del corazon" Actua Nacha y Benedetti.

[Loli66]

Voy por la página número dos de este hilo...
gracias a todos los que lo haceis posible...

[Loli66]

Mi aportación va a ser con:
Mario Benedetti

Te espero

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

[Mamut]

... esta escrito en Castúo que es el dialecto (Por desgracia practicamente perdido) que se hablaba en extremadura.

Vaya! No tenia ni idea de la existencia del Castúo. Gracias lolotb.

Y una lástima que se esté perdiendo cuando habria que luchar más que nunca para preservar estos activos culturales como son las lenguas como verdaderas especies en peligro de extinción en una ecologia que tendria que incluir objetivos que no fuesen sólo animales o geológicos.
Es necesaria una ecologia de la cultura.

Según acabo de leer :
http://es.wikipedia.org/wiki/Cast%C3%BAo
la Organizacion APLEx vela por la conservación del patrimonio lingüístico extremeño.

La neseciá de protegel los bienis heredaus de los antepasaus es hoy un debel universal, común y general, poresu nuestra corrobla tieni craru qu'el patrimoniu lingüísticu d'Extremaúra no se pue enfocal endi perspectivas localistas ya que prejisamenti los extremeñus amus interacionau culturalmenti con muchus pueblus del mundu.

Hermoso. Ojalá logreis vuestros objetivos.
Suerte extremeños.

[Loli66]

Cuando la próxima tormena se avecine,
en lugar de buscar refugio
sadré a cobijarme bajo la furia desacertada del viento
para impregnarme de fuerza y valentía.
de esa manera, sabré que vivir
no sólo es navegar por la vida con brisas suaves,
alli, bajo la braveza del tiempo,
estoy segura que hallaré la paz.

esto es "robado" de un blog que sigo habitualmente...

http://entrenostalgiasypasiones.blogspot.com/

y mi blog favorito, por lo que dice y como lo dice y por las fotos... es:

http://www.nachodenoche.blogspot.com/

[eMaqui]

Vaya. No había reparado en este espacio literario.

No todo han de ser motores, geometrías, pituitarias saturadas de octanajes, neumáticos ni asfalto. Cierto es que no hay nada que llene como una buena ruta bajo un cielo azul por parajes de ensueño, aunque la complejidad de nuestro ser se presta a consumir otras sensaciones placenteras brindadas en este caso por las palabras, o más bien, el adecuado manejo de estas, sobre todo si ambas pueden compaginarse, como por ejemplo, incluyendo un buen libro en el macuto para disfrutarlo en aquel paraje que tanto nos gusta.

Aprovecho para aportar un granito de arena en este hilo tan bueno.


Enlacé en tu mirada mi alma, y estalló mi corazón,
consumido por tu fuego, cegado por tu fulgor.
No era aire el que respiraba, sino calor infernal,
que avivado en tu figura me abrasaba al respirar.

A mi el azul de tus ojos. Me apagaste en ese mar,
ya no soportaba ese infierno, sin tu piel acariciar.
Me ahogaste, te lo rogué, con el torrente de un beso,
que arrojado en tal averno fue preferible morir
ahogado sobre tu piel, tus labios junto a los mios,
que consumido en el fuego con horrible crepitar.

Mas por dichosa ventura, estimastes mi valía,
pues no me ahogaste en un día, y se alargó mi sufrimiento,
matándome con tus besos un poquito cada día.

Maldito rayo de luz,
pues decidido venía
a cercenar los hilos
en que morfeo me tenía.
Despertome sin piedad.
Alba de aciago día.
Desdicha tras el placer
de verme en tu compañia.
Cuanto anhelo ese infierno,
y ese morir cada día.
Veneno en tus labios era,
vida en mi piel nacía,
por cada poro extasiado
tu alma entera bebía.

[patristrom]

EL PORTERO DEL PROSTIBULO

No había en el pueblo un oficio peor conceptuado y peor pago que el de portero del prostíbulo.
Pero ¿qué otra cosa podría hacer aquel hombre?

De hecho, nunca había aprendido a leer ni a escribir, no tenía ningunaotra actividad ni oficio. En realidad, era su puesto porque sus padres había sido portero de ese prostíbulo y también antes, el padre de su padre. Durante décadas, el prostíbulo se pasaba de padres a hijos y la portería se pasaba de padres a hijos. Un día, el viejo propietario murió y se hizo cargo del prostíbulo un joven con inquietudes, creativo y emprendedor. El joven decidió modernizar el negocio.

Modificó las habitaciones y después citó al personal para darle nuevas instrucciones. Al portero, le dijo: A partir de hoy usted, además de estar en la puerta, me va a preparar una planilla semanal. Allí anotará usted la cantidad de parejas que entran día por día. A una de cada cinco, le preguntará cómo fueron atendidas y qué corregirían del lugar. Y una vez por semana, me presentará esa planilla con los comentarios que usted crea convenientes. El hombre tembló, nunca le había faltado disposición al trabajo pero...

-Me encantaría satisfacerlo, señor - balbuceó - pero yo... yo no sé leer ni escribir.

-¡Ah! ¡Cuánto lo siento!- Dijo el propietario - Pero como usted comprenderá, yo no puedo pagar a otra persona para que haga esto y tampoco puedo esperar hasta que usted aprenda a escribir, por lo tanto...-

-Pero señor, usted no me puede despedir, yo trabajé en esto toda mi vida, también mi padre y mi abuelo...- No lo dejó terminar:

-Mire, yo comprendo, pero no puedo hacer nada por usted. Lógicamente le vamos a dar una indemnización, esto es, una cantidad de dinero para que tenga hasta que encuentre otra cosa. Así que, lo siento. Que tenga suerte- Y sin más, se dio vuelta y se fue.

El hombre sintió que el mundo se derrumbaba. Nunca había pensado que podría llegar a encontrarse en esa situación. Llegó a sí casa, por primera vez desocupado. ¿Qué hacer? Recordó que a veces en el prostíbulo, cuando se rompía una cama o se arruinaba una pata de un ropero, él, con un martillo y clavos se las ingeniaba para hacer un arreglo sencillo y provisorio. Pensó que esta podría ser una ocupación transitoria hasta que alguien le ofreciera un empleo. Buscó por toda la casa las herramientas que necesitaba, sólo tenía unos clavos oxidados y una tenaza mellada. Tenía que comprar una caja de herramientas completa. Para eso usaría una parte del dinero recibido. En la esquina de su casa se enteró de que en su pueblo no había una ferretería, y que debía viajar dos días en mula para ir al pueblo más cercano a realizar la compra. ¿Qué más da? Pensó, y emprendió la marcha.
A su regreso, traía una hermosa y completa caja de herramientas. No había terminado de quitarse las botas cuando llamaron a la puerta de su casa. Era su vecino.

-Vengo a preguntarle si no tiene un martillo para prestarme- Mire, sí, lo acabo de comprar pero lo necesito para trabajar... como me quedé sin empleo- Contestó el hombre

-Bueno, pero yo se lo devolvería mañana bien temprano- Insistió el vecino.

-Está bien-

A la mañana siguiente, como había prometido, el vecino tocó la puerta.

-Mire, yo todavía necesito el martillo. ¿Por qué no me lo vende?-

-Pero amigo, yo lo necesito para trabajar y además, la ferretería está a dos días de mula-

-Hagamos un trato - dijo el vecino- Yo le pagaré a usted los dos días de ida y los dos de vuelta, más el
precio del martillo, total usted está sin trabajar. ¿Qué le parece?-
Realmente, esto le daba un trabajo por cuatro días. Aceptó. Volvió a montar su mula. Al regreso, otro vecino lo esperaba en la puerta de su casa. Hola, vecino.

-¿Usted fue el que le vendió un martillo a nuestro amigo?- Preguntó-

-Si, yo fuí-

-Pues verá, yo necesito unas herramientas, estoy dispuesto a pagarle sus cuatros días de viaje, y una pequeña ganancia por cada herramienta. Usted sabe, no todos podemos disponer de cuatro días para nuestras compras-

El exportero abrió su caja de herramientas y su vecino eligió una pinza, un destornillador, un martillo y un cincel. Le pagó y se fue.

"No todos disponemos de cuatro días para compras", recordaba. Si esto era cierto, mucha gente podría necesitar que él viajara a traer herramientas. En el siguiente viaje decidió que arriesgaría un poco del dinero de la indemnización, trayendo más herramientas que las que había vendido. De paso, podría ahorrar algún tiempo de viajes. La voz empezó a correrse por el barrio y muchos quisieron evitarse el viaje. Una vez por semana, el ahora corredor de herramientas viajaba y compraba lo que necesitaban sus clientes.

Pronto entendió que si pudiera encontrar un lugar donde almacenar las herramientas, podría ahorrar más viajes y ganar más dinero. Alquiló un galpón. Luego le hizo una entrada más cómoda y algunas semanas después con una vidriera, el galpón se transformó en la primer ferretería del pueblo. Todos estaban contentos y compraban en su negocio. Ya no viajaba, de la ferretería del pueblo vecino le enviaban sus pedidos. Él era un buen cliente. Con el tiempo, todos los compradores de pueblos pequeños más lejanos preferían comprar en su ferretería y ganar dos días de marcha.

Un día se le ocurrió que su amigo, el tornero, podría fabricar para él las cabezas de los martillos. Y luego, ¿por qué no? Las tenazas... y las pinzas... y los cinceles. Y luego fueron los clavos y los tornillos..... Para no hacer muy largo el cuento, sucedió que en diez años aquel hombre se transformó con honestidad y trabajo en un millonario fabricante de herramientas. El empresario más poderoso de la región. Tan poderosoera, que un año para la fecha de comienzo de las clases, decidió donar a su pueblo una escuela. Allí se enseñaría además de lectoescritura, las artes y loas oficios más prácticos de la época. El intendente y el alcalde organizaron una gran fiesta de inauguración de la escuela y una importante cena de agasajo para su fundador. A los postres, el alcalde le entregó las llaves de la ciudad y el intendente lo abrazó y le dijo:

-Es con gran orgullo y gratitud que le pedimos nos conceda el honor de poner su firma en la primer hoja del libro de actas de la nueva escuela-

-El honor sería para mí - dijo el hombre -. Creo que nada me gustaría más que firmar allí, pero yo no sé leer ni escribir. Yo soy analfabeto.

-¿Usted? - dijo el intendente, que no alcanzaba a creerlo - ¿Usted no sabe leer ni escribir? ¿Usted construyó un imperio industrial sin saber leer ni escribir? Estoy asombrado. Me pregunto, ¿qué hubiera hecho si hubiera sabido leer y escribir?

-Yo se lo puedo contestar - respondió el hombre con calma -. Si yo hubiera sabido leer y escribir... sería portero del prostíbulo!.


Salu2.

[vespitrom]

EL PORTERO DEL PROSTIBULO

-Es con gran orgullo y gratitud que le pedimos nos conceda el honor de poner su firma en la primer hoja del libro de actas de la nueva escuela-

-El honor sería para mí - dijo el hombre -. Creo que nada me gustaría más que firmar allí, pero yo no sé leer ni escribir. Yo soy analfabeto.

-¿Usted? - dijo el intendente, que no alcanzaba a creerlo - ¿Usted no sabe leer ni escribir? ¿Usted construyó un imperio industrial sin saber leer ni escribir? Estoy asombrado. Me pregunto, ¿qué hubiera hecho si hubiera sabido leer y escribir?

-Yo se lo puedo contestar - respondió el hombre con calma -. Si yo hubiera sabido leer y escribir... sería portero del prostíbulo!.


Salu2.

+ 1

[vespitrom]

Espero k no lo hayais leido

> EL HIJO pu*a
> (PREMIO NOVELA CORTA)
> Estaba sentado el otro día delante de mi ordenador cuando me acordé que tenía que llamar por teléfono a un compañero
Descolgué el auricular y marqué el número de memoria. Me contestó un tipo con muy mal humor diciendo:

>> > '¿Qué quiere?'.
> > 'Soy Ignacio Martínez, ¿podría hablar con Roberto Espárrago?' dije amablemente.
> > 'Te has equivocado, gilipo**as', me respondió y acto seguido colgó.

> No daba crédito a lo que me estaba ocurriendo. Cogí mi agenda para buscar el número de mi compañero y comprobé que, efectivamente, me había equivocado. Pero como aún recordaba el número 'erróneo' que había marcado anteriormente, decidí volver a llamar a aquel tipo y cuando me cogió el teléfono no esperé a que contestase y le dije: 'Eres un hijoputa', y colgué rápidamente. Inmediatamente apunte aquel número en mi agenda junto a la palabra 'hijoputa'.
> Cada dos o tres semanas, cada vez que estaba cabreado porque me llegaba una letra inesperada, o un aviso de multa, o discutía con mi mujer, o alguna situación por el estilo volvía a llamarlo y sin dejarle contestar le decía:

> > 'Eres un hijoputa'.
> > Esto me servía de algún modo como terapia y me hacía sentirme mucho más relajado.

>Unos meses después, la maldita Telefónica introdujo el servicio de identificación de llamadas, lo cual me deprimió un poco porque tuve que dejar de llamar al 'hijoputa'.
>Pero de repente, un día se me ocurrió una idea: Marqué su número de teléfono y cuando escuché su voz le dije: 'Hola, le llamo del departamento de ventas de Telefónica para ver si conoce nuestro servicio de identificación de llamadas'. 'No' me dijo el tío grosero, y me colgó el teléfono. Rápidamente lo volví a llamar y le dije: 'Eres un hijoputa'.
> Un mes después, estaba yo esperando con mi coche a que una anciana saliera de la plaza de aparcamiento del Hipercor. Esta lo hacía muy lentamente y cuando terminó la maniobra y me disponía yo a ocupar la plaza libre, apareció un Golf GTI negro a toda velocidad y se metió en el hueco que iba yo a ocupar. Comencé a tocar el claxon y a gritar:

> > '¡Eh, oiga!, ¡que estaba yo esperando!, ¡no puede hacer eso!'.

>El tipo del Golf se bajo, cerró el coche y se fue hacia el centro comercial ignorándome como si no me hubiera oído. Yo me quedé completamente frustrado y pensé: 'Este tío es un hijoputa. El mundo está lleno de ellos'..
Justo en ese momento vi un letrero de 'SE VENDE' en el cristal de atrás del Golf. Lógicamente anoté el número y me fui a buscar otra plaza de aparcamiento.
>A los dos o tres días, vi en mi agenda el número del 'hijoputa' y me acordé que había anotado el número del tipo del Golf. Inmediatamente le llamé y le dije:

> - 'Buenos días. ¿Es usted el dueño del Golf GTI negro que se vende?'
> - 'Sí, yo mismo'
> - '¿Podría decirme dónde puedo ver el coche?'
> - 'Sí, por supuesto. Yo vivo en la calle de Don Ramón de la Cruz esquina con Montesa, es un bloque amarillo y el coche está aparcado justo enfrente de la casa'
> - '¿Cómo se llama usted?'
> - 'Enrique Juárez'
> - '¿Qué hora sería la mejor para encontrarme con usted y discutir los detalles de la operación, Enrique?'.
> - 'Pues yo suelo estar en casa por las noches'.
> - '¿Puedo decirle algo, Enrique?'
> - 'Si, claro'
> - 'Enrique, eres un hijoputa de la hostia', y colgué el teléfono.

>Inmediatamente después de colgar anoté el número en mi agenda al lado del otro, pero en este puse el nombre de 'hijoputa II'.
> Ahora tenía dos 'hijoputas' para llamar y así estuve durante dos o tres meses, llamando ahora a uno, ahora a otro; hasta que comenzaba a aburrirme un poco.
>Me puse a pensar en serio sobre cómo resolver este problemilla y al cabo de un par de whiskys se me ocurrió algo. Primero llamé al 'hijoputa I':

> - 'Dígame'
> - 'Hola hijoputa' - pero esta vez no colgué.
> - '¿Estas ahí todavía, verdad, cabr*n?'
> - 'Si, hijoputa'.
> - 'Deja ya de llamarme o....'
> - 'Noooooo'.
> - 'Si supiera quién eres te rompía la boca', me dijo.
> - 'Me llamo Enrique Juárez y si tienes co*ones vienes a buscarme. Vivo en la calle Don Ramón de la Cruz esquina Montesa, en un bloque amarillo, justo en la puerta donde hay aparcado un Golf GTI negro, so hijoputa'
> - '¡¡¡Ahora mismo voy para allá!!! Tú sí que eres un hijoputa y ya puedes ir rezando todo lo que sepas. Te voy a matar a hostias'
> - '¿Sí?. ¡Qué miedo me das, hijoputa!' y colgué el teléfono..
>
>
> Inmediatamente llamé al hijoputa II:
> - 'Dígame'
> - 'Hola hijoputa' y no colgué.
> - 'Como te pille algún día...'
> - '¿Qué me vas a hacer, hijoputa?'
> - 'Te voy a patear las tripas, pedazo de cabr*n'
> - '¿Sí?, pues a ver si es verdad, hijoputa. Ahora mismo voy hacia tu casa' y colgué.

> Por último, cogí el teléfono y llamé a la policía. Les dije que estaba en la calle Don Ramón de la Cruz esquina con Montesa y que iba a matar a mi novio homosexual en cuanto llegara a casa.
>Luego hice otra llamada rápida a 'Madrid directo' y les dije que iba a haber una pelea de pandillas en la calle Don Ramón
>de la Cruz esquina Montesa.
> Y entonces me monté en mi coche y me fui para allá a toda leche. Te juro que es una experiencia que nunca olvidaré.
>La mayor pelea que he visto en mi vida. Hasta los cámaras de Telemadrid se llevaron lo suyo..
> En fin, después de esto espero que cuando te llame por teléfono me contestes en tono amable.

> Ya sabes...... no es bueno que yo me irrite.

[seveyn]

Edgar Allan Poe
(Boston, 1809 - Baltimore, 1849)


el cuervo

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

[eMaqui]

Vais a permitirme aportar otro granito de arena en este recodo del camino.


Montado en rayos de soles
al alba,
acudo quedo en albores
al jardín,
por ver despertarse las flores
a la luz,
para oír sus risas de colores,
y sentir
el estallar de mil corazones
en su voz,
aspirar su belleza y olores
para mi,
que escondido acaricio esas flores
con mi voz.

V'ssss

[kika]

Esta es mi pequeña aportación a la literatura. Espero que os gusten

"Estrella"

-Capitán:
(habla)

Gaviota, tú que vuelas,
dime, si ves al volar
a mi buena estrella,
cuando pasees por el mar.

¡Gaviota!, ayúdame tú a encontrar,
a esa dama altanera,
qué en mí no quiere brillar.

¡Gaviota, tráemela!
qué sola no volverá.


Gaviota….
(piensa)

Has perdido a tú estrella,
ya tiene un nuevo hogar.
La vi con un marinero,
vive en su barca de sal.

Pobre capitán…
que navegas sin destino.

Sólo te queda la idea,
y un barco en alta mar,
que vuelve a la ribera,
cansado de fracasar.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

"Las cuatro estaciones"

La primavera alegre ríe,
con la sonrisa del sol
deshaciendo los gorritos.
Ahora tiene calor.

Un riachuelo baja,
corriendo por la ladera,
y saltando por los riscos,
llega hasta la pradera.

La tierra que está sedienta,
(le dice)
-Tengo sed,

El agua que es generosa,
le da de beber.

La tierra agradecida,
le regala un manto de flores
animando su paseo
de rojos, verdes y azules

El verano está celoso,
porque su novia regala
un mantito de flores al agua.

Y de fuego vuelve el sol,
secando al riachuelo,
(enviándolo a las nubes).

Y la tierra deprimida, se decolora.


El otoño se pone triste,
viendo toda la escena
y con su llanto decide,
ayudar a la tierra.

Pero el invierno que es malo,
el llanto del otoño congela,
pintando gorritos blancos,
que en las cumbres deja
al riachuelo congelado.

Esta historia nunca acaba,
esta es la historia sin fin,
“de dos novios que regañan”.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

"Machal"

Tierra de Extremadura,
Hueles a encina y flores
que mezclados con ternura,
proporcionas el sabor,
el dulce color,
que visten a tú hermosura.

Mi lindo Machal,
Agua de luz, de luna.
Donde se guarda el cantar,
el alegre repicar
que resuena por tu llanura.

Tierra llena de humildad
que callas tú grandeza,
escondiendo tu belleza,
al que no te sabe hallar.

¡Ay del que no te conoce,
no sabe lo que se pierde!

¡Ay del que puede admirar
tus lindos prados verdes!
.
Tierra de amor, de canción,
emborrachas la pasión
embriagando el corazón
de todos los que te quieren.

¡Ay mi Machal del alma!
¡Ay mi Machal querido!

Me has hecho el honor
de hacerme servidor,
de tus campos, gran amigo.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXX

"Canciones"

Son canciones los recuerdos
que suenan en mi corazón
son sonetos de alegría,
todas las coplas de amor,

Quizás son bulerías,
musiquillas que al compás,
del canto de una guitarra,
me hacen siempre llorar.

¿Son las letras los sonidos
o son el alma al cantar?
o simplemente son delirios
del silencio en soledad.

XXXXXXXXXXXXXXXXX

"A orillas del mar"

Sentada a orillas del mar
Veo pasar mil vidas,
lo mismo que vienen se van.

Hay vidas sin vida,
como actores sin teatro,
viviendo vidas ajenas
sin futuro y con pasado.

Hay vidas generosas,
honradas, caprichosas,
ladronas, en ruinas,
vidas sin pasado,
con presente y con futuro.

Hay tantas, tantas vidas,
como olas en el mar,
Y yo sigo aquí sentada,
viendo mil vidas pasar.

[Hector Lopez]

Madre



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Perdona por faltar tanto, perdona por no entender el amor de una madre, de una mujer, de una dama.

Como si el perdón lo justificara todo, te pido compasión, compasión del hombre, compasión del hijo.

Pero entiende que el hombre es hombre y el anhelar llegar a donde los demás no, le hace más bien al hijo que estar con él y no anhelar; por favor no cortarme las alas puesto que nací para ser libre como así nació libre la dama y el hijo.

Y cuando por alguna razón camine por lugares en donde se que quizás no vuelva, sabrás que siempre llevo en el corazón a mis seres más queridos.

Entonces para que preocuparse de lo que pase o no si cada quien en el lugar donde esta es inmensamente feliz.

Hagamos pues cada quien lo que crea más conveniente para cada cual porque la vida al final del camino no es más que un puñado de recuerdos.

Y si el aura me acompañase y si regreso entonces y solo entonces sabrás de lo que te estoy hablando y entenderás el porqué de mi existir.


Héctor López Espíndola

[yavanna]

qué buen hilo! no sé si estará ya, pero me apetece compartir con vosotros uno de mis relatos favoritos de Jorge Bucay, ya que parece que os gusta bastante:

El Oso del Zar

Esta es la historia de un sastre, un zar y su oso.


Un dia, el zar descubrio que uno de los botones de su chaqueta preferida se habia caido.
El zar era caprichoso, autoritario y cruel (como todos los que se enmarañan durante demasiado tiempo en el poder). Asi que, furioso por la ausencia del boton, mando a buscar al sastre y ordeno que a la mañana siguiente fuera decapitado por el hacha del verdugo.
Nadie contradecia al emperador de todas las Rusias, asi que la guardia fue hasta la casa del sastre y, arrancandolo de entre los brazos de su familia, lo llevo a la mazmorra del palacio para que esparara alli su muerte.
Al atardecer, cuando el carcelero le llevo al sastre la ultima cena, este meneo la cabeza y musito: "Pobre zar...".
El guardia no pudo evitar la carcajada.

- ¿Pobre zar? Pobre de ti. Tu cabeza quedara bastante lejos de tu cuerpo mañana mismo.
- Tu no entiendes - dijo el sastre -. ¿Que es lo mas importante para nuestro zar?
- ¿Lo mas importante? - contesto el guardia -. No lo se. Su pueblo.
- No seas estupido. Digo algo realmente importante para el.
- ¿Su esposa?
- ¡Mas importante!
- ¡Los diamantes! - creyo adivinar el carcelero.
- ¿Que es lo que mas le importa al zar en el mundo?
- ¡Ya lo se! ¡Su oso!
- Eso. Su oso.
- ¿Y?
- Mañana, cuando el verdugo termine conmigo, el zar perdera su unica oportunidad de conseguir que su oso hable.
- ¿Tu eres entrenador de osos?
- Un viejo secreto familiar... - dijo el sastre -. Pobre zar...

Deseoso de ganarse los favores del zar, el pobre guardia corrio a contarle al soberano su descubrimiento.
¡El sastre sabia enseñar a hablar a los osos!
El zar estaba encantado. Mando a buscar inmediatamente al sastre, y cuando lo tuvo frente a si le ordeno:
- ¡Enseñale a mi oso nuestro lenguaje!
El sastre bajo la cabeza.
- Me encantaria complacerle, ilustrisima, pero enseñar a hablar a un oso es una tarea ardua y lleva tiempo... Lamentablemente, tiempo es lo que menos tengo.
- ¿Cuanto tiempo llevara el aprendizaje? -pregunto el zar.
- Depende de la inteligencia del oso...
- ¡El oso es muy inteligente! - interrumpio el zar -. De hecho es el oso mas inteligente de todos los osos de Rusia.
- Bien. Si el oso es inteligente... y siente deseos de aprender... yo creo... que el aprendizaje duraria... duraria... no menos de... ¡dos años!
El zar penso un momento.
- Bien. Tu pena sera suspendida durante dos años mientras entrenes al oso. ¡Mañana empezaras! - ordeno.
- Alteza - dijo el sastre -. Si tu mandas al verdugo a ocuparse de mi cabeza, mañana estare muerto, y mi familia se las ingeniara para sobrevivir. Pero si me conmutas la pena, ya no tendre tiempo para dedicarme a tu oso... Debere trabajar de sastre para mantener a mi familia...
- Eso no es problema - dijo el zar -. A partir de hoy, y durante dos años, tu y tu familia estareis bajo la proteccion real. Sereis vestidos, alimentados y educados con el dinero del zar y nada que necesiteis o deseeis os sera negado... pero, eso si: si dentro de dos años el oso no habla... te arrepentiras de haber pensado tu propuesta... Rogaras que el verdugo te hubiera matado... Entiendes, ¿verdad?
- Si, alteza.
- Bien. ¡Guardias! - grito el zar -. Que lleven al sastre a su casa en el carruaje de la corte. Dadle dos bolsas de oro, comida y regalos para sus niños. ¡Ya! ¡Fuera!
El sastre, en reverencia y caminando hacia atras, empezo a retirarse mientras musitaba agradecimientos.
- No lo olvides - le dijo el zar apuntandolo con el dedo directamente a la frente -. Si en dos años el oso no habla...

Cuando todos en casa lloraban por la perdida del padre de familia, el sastre aparecio en la casa en el carruaje del zar, sonriente, euforico y con regalos para todos.
La esposa del sastre no cabie en si de asombro. Su marido, al que pocas horas antes se le habia llevado al cadalso, volvia ahora, exitoso, acaudalado y exultante...
Cuando estuvieron solos, el hombre le conto los hechos.
- ¡Estas loco! - grito la mujer -. ¡Enseñar a hablar al oso del zar! Tu, que ni siquiera has visto un oso de cerca. Estas loco. Enseñar a hablar a un oso... Loco, estas loco...
- Calma, mujer, calma. Mira, me iban a cortar la cabeza mañana al amanecer, y ahora tengo dos años. En dos años pueden pasar tantas cosas...
- En dos años - siguio el sastre - se puede morir el zar... me puedo morir yo... Y lo mas importante: ¡a lo mejor el oso habla!...



Desde que conozco este cuento se me quedo la frase... y cuando me hacen planes a muy largo plazo, en especial si son pesimistas, tengo la costumbre de decir: "de aquí a entonces, me he muerto yo, te has muerto tu o el oso habla"...

[lute]

[Cheri]

He aprendido que los amores, pueden llegar por sorpresa o terminar en una noche.
Que grandes amigos pueden volverse grandes desconocidos, y que por el contrario, un desconocido puede volverse alguien inseparable.
Que el “nunca más”, nunca se cumple, y que el “para siempre”, siempre termina.
Que el que quiere, lo puede, lo sigue, lo logra y lo consigue.
Que el que arriesga no pierde nada, y el que no arriesga, no gana nada.
Que si quieres ver de verdad a una persona, la buscas, mañana podría ser tarde.
Que sentir dolor es inevitable, pero sufrir es opcional.
Y sobre todo, he aprendido que no sirve de nada, seguir negando lo evidente.

[Cheri]

"Sólo un perro…"

De vez en cuando, la gente me dice, "es sólo un perro”, o “eso es mucho dinero para gastar en “sólo un perro”.

Ellos no entienden la distancia recorrida, el tiempo empleado, en “sólo un perro”.

Algunos de mis momentos de más orgullo se han producido con “sólo un perro”.

Muchas horas he pasado y mi única compañía ha sido “sólo un perro”.

Algunos de mis momentos más tristes han sido consolados por “sólo un perro”, y en esos días de oscuridad, el suave toque de “sólo un perro” me dio consuelo y la razón para seguir viviendo.

Si tu también piensas que es “sólo un perro”, entonces es probable que para ti “sólo un amigo”, “sólo un amanecer”, o “sólo una promesa” no tengan significado alguno.

"Sólo un perro" trae a mi vida la esencia misma de la amistad, la confianza, y la alegría desenfrenada.

"Sólo un perro" pone de manifiesto la compasión y la paciencia que me hacen ser una mejor persona.

Debido a “sólo un perro” me levanto temprano, a dar largos paseos y mirar con nostalgia el futuro.

Así que para mí y la gente como yo, "solo un perro" no es “sólo un perro”, "solo un perro" es el sueño del futuro, los recuerdos del pasado, y la alegría del momento.

"Sólo un perro" saca lo bueno de mi, desvía los malos pensamientos donde no me puedan hacer daño.

Espero que algún día todos puedan entender que no es “sólo un perro”, "solo un perro" es humanidad, valor y compañía.

Así que la próxima vez que escuchemos la frase “es sólo un perro”. Sólo tenemos que sonreír porque “no entienden nada ”.